Quise leer una carta que no escribí, inventar palabras con letras de un abecedario inexistente.
Decir lo que no querías oír, salir por la puerta de entrada, comprar algo que no sirva para nada.
Volver a esa banca de noche y encontrarte ahí, sentado, con la mirada perdida. Luego besarte y no separarme más.
Correr hacía atrás como a veces me parece que hago. Decirte que te amo con una fogata debajo de la cama.
Que empieces a escribir una carta con remitente de Rusia, que no sea de despedida.
Que me saludes, que describas lo que recuerdas, lo que has olvidado, los lugares en los que guardas mi cara, si aún la tengo, si no la empañó tu espejo al salir de bañarte y ya nunca más recobró su forma original.
Romper las fotos y hacer nuevas, pegarlas con pegamento blanco en ese álbum de la memoria, y puedas dejar de buscarme por toda la ciudad.
Dejar de entrar en tiendas, restaurantes, bares, galerías, porque ahí no estoy.
Y sigas tarareando la misma canción.
Decir lo que no querías oír, salir por la puerta de entrada, comprar algo que no sirva para nada.
Volver a esa banca de noche y encontrarte ahí, sentado, con la mirada perdida. Luego besarte y no separarme más.
Correr hacía atrás como a veces me parece que hago. Decirte que te amo con una fogata debajo de la cama.
Que empieces a escribir una carta con remitente de Rusia, que no sea de despedida.
Que me saludes, que describas lo que recuerdas, lo que has olvidado, los lugares en los que guardas mi cara, si aún la tengo, si no la empañó tu espejo al salir de bañarte y ya nunca más recobró su forma original.
Romper las fotos y hacer nuevas, pegarlas con pegamento blanco en ese álbum de la memoria, y puedas dejar de buscarme por toda la ciudad.
Dejar de entrar en tiendas, restaurantes, bares, galerías, porque ahí no estoy.
Y sigas tarareando la misma canción.
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